Barbárie comezinha

− Maria, sinto que não tenho mais muito tempo de vida. Não vou nem conhecer meu netinho. Ô, mulher, o moleque vai chegar sem avô − No ato, o choro seco, lamurioso, sem vida.

− Que é isso, Otacílio, vira essa boca pra lá! Conversa besta. Tu tá bem com um desses troço que o povo fala: a depressão. Ontem mesmo vi na televisão. É bobagem de quem não tem o que fazer. Parece a Lurde, a doida da tua irmã, que arruma doença onde não tem. Foi outro dia ao posto pra dizer que tava com a espinhela caída. Resultado: de tanto ir, a enfermeira que atendeu deu uns puxão nas costas dela, que a abestalhada tá mais entrevada que nunca. Já disse, num inventa doença onde não tem, cabra; não inventa!

– É não. Eu sinto aqui dentro, um rebuliço medonho, e é real. As tripa tudo brigando. Tem hora que vou lá no céu e volto. Não fico é dizendo pra tu não me aleijar mais… Vê não, que eu me bato pelos cantos; todo roxo nos braços, nas pernas?!

– Oxe, eu também me bato! É velhice, Otacílio; é velhice. Vamo mudar de assunto, que o Rubinho deve tá chegando. Nada de atrapalhar a alegria do nosso príncipe. Dentro de dois meses, Gustavinho vai chegar e tu vai parar com essas frescura.

– Mulher, pelo amor de deus, tu tá querendo é me tapear! Bem que o doutor falou alguma coisa horrível e tu não vai ter nem a compaixão de me contar. Vou morrer sem saber de nada, nadinha, feito peixe cativo, alienado. Me diga de uma vez, tenha dó! Me vejo no espelho, cego é que eu não tô!

– É a velhice, Otacílio; é a velhice. Deixa de encucação, arruma o que fazer que passa! Aposentadoria né doença, não. Escuta o meu presidente, pelo menos uma vez… Bora lá, toma esse suquinho de maracujá, pra ver se acalma os nervo!

– Não aguento mais tanto suco. O bucho por acolá, mulher!

No suco, a dose cavalar, para esquecer e resumir o que lhe resta: indevoção.

*Imagem: Saturno devorando seu filho, Francisco de Goya (1819-1823), via Wikipédia.